viernes, 8 de julio de 2016

Aquel rojo



 Me he vuelto a malpintar las uñas de aquel rojo que combinaba con mi ropa interior.

He encontrado el deseo colgando de un guiño. Estaba ahí, esperando en el espejo, a la vista de todos...
cegándome.

He descubierto que a mi piel todavía le quedan unas cuantas caricias por delante.

Y por fin,
he olvidado que ya no recuerdo cómo besar.



Ester Sinatxe
(08-07-2016)

martes, 9 de febrero de 2016

Notas al margen


A veces me enamoro, otras abro los ojos. No siempre escribo, pero me gustaría.
No me queda ningún cuaderno sin su mancha de café, sin su poema a medias y algún recuerdo inventado.
Suena música y se desordenan las sonrisas aleatoriamente, despertando el pasado, invocando a fantasmas que ya creía muertos.
Puede que este golpe de nostalgia cruja como las hojas en otoño, pero no es más que la falta de nieve en este invierno que no ha cuajado.

Y pasa el tiempo, pasa de todos nosotros, sin pararse siquiera a preguntar qué camino es el más corto.

Ester Sinatxe

lunes, 21 de diciembre de 2015

Carnaval de musas

 
Estas musas que gustan de verme hundida, traen de visita con ellas todas las dudas que fueron certezas.

Certezas. Cortezas del árbol caído con el que hicimos leña sin remordimientos.
Certezas que una vez nos arrancamos de la piel para dejar ver de qué están hechos los miedos.
Certezas que se diluyen como un té de corteza de sauce.

Así duda a duda, las musas construyen una deforme silueta de la que fue aquella primera risa de bebé, que al romperse dio vida a las hadas.
 
Y ahora resuena una carcajada sin dueño, un eco vacío que golpea mi espalda obligándome a escribir. 
 
Triste parodia. Triste desfiguración. 
Pasen y vean el grotesco carnaval de la inspiración; los ciegos pagan el doble.
 
Ester Sinatxe
(12-11-2015) 

martes, 1 de diciembre de 2015

Su mente rota


Los pasillos eran cubos y las vistas, líneas rectas. La simetría de las farolas y lo perpendicular de sus pensamientos rompían en un árbol que no se atrevía a desnudarse, demasiado perenne para ceder a los encantos del otoño.

Solo a ratos podía asomarse a respirar el aire sucio de la ciudad, entre las rendijas de unas ventanas entreabiertas que le recordaban que había vida más allá de su mente rota.

Había pasado de largo hace ya veinte años y unos cuantos kilómetros el punto para partir de cero; y así seguía en la puerta giratoria de la cordura, arrastrando sus pies por no dar un paso en falso; y mucho menos en firme.


Ester Sinatxe
15-Nov-2015

jueves, 26 de noviembre de 2015

Y otra vez...



Creía que tenía el tiempo en mis manos, y de mis dedos se escapa otro adiós a una oportunidad que nunca me dieron. Quizás sea mi inclinación al imposible, a la señal de peligro; quizás sea solo mi imaginación que tiene vida propia y ha soltado las cuerdas que me vuelven loca y me desatan.

Ideas, brillos, destellos, reflejos de un deseo contenido, de esos besos que no has dado (como cantaba Sabina)

Y otra vez mis latidos han corrido más que mis piernas por calles que nunca habían pisado, hasta llegar a tu puerta tirándola abajo. Me he encontrado una casa vacía, un abrazo olvidado en una esquina y mis maletas ya hechas.

No hay vuelta atrás cuando tus huellas se han perdido en el camino.


Ester Sinatxe
19 Noviembre 2015

domingo, 12 de octubre de 2014

Y otros destinos escritos


Me he acordado de la última vez que no me enamoré,
y se me ha roto el hígado.

Me he hecho un atillo con las medias sonrisas,
y me he encerrado en la maleta sin ruedas en la que arrastro la agorafobia.

Con sobrepaso del tiempo
he dedicado la mañana (y parte del futuro),
a esquivar aeropuertos y otros destinos escritos.

He abierto el cuaderno para viviseccionar imágenes,
y una nota de la autora
me advierte que ya debería haber pasado página.

Pero no puedo evitarlo. Lo llevo en la sangre.
Te hierro, porque soy humana.
Y he forjado cada palabra sobre el yunque de tu pecho.

Soy mi jaula.
Soy mi trampa.
Me abro de piedras en todos los caminos contra los que tropiezo
y acabo en el río, perdida.
Mojada,
bajo el tormento de tus manos fantasmas.

Ester Sinatxe.

sábado, 27 de septiembre de 2014

Ojo y Hoja


Ojo miró a Hoja. Hoja se quedó en blanco y no supo que decir; se fue volando con el viento. Ojo perdió la mirada buscándola en el horizonte.

Ester Sinatxe